Ven, 20 Out 2017, 21:54
Asunto: Re: Diario de Freaky (Rage, rage against the dying of the light)
Graciñas meus.
Hoy había material. No había mucho tiempo pero había mandaca. Dispuse de dos horas a media mañana, salí cagando leches con la Ivanka. Dos horas dan para un buen entreno de llaneo así que decidí pillar la 221, el camino que nos lleva hasta las fronteras de Mórdor. Suelo tirar desde Coruña hasta Mabegondo y vuelta, 45 km en total. Hoy se pisaba lo fregado, pero no había otra manera, poco tiempo cronológico y mal tiempo meteorológico inestable. No quiero que me llueva, no quiero que me pase un camión de Larsa por encima, voy sobre seguro por esta carretera. Los ciclistas de verdad sabrán lo que me digo.
El caso es que a la ida escucho un estruendo, un trueno, un relampago, un petardito, un truñaco: me adelantan respetando las normas pero petando humo del bueno (aquellos no quemaban 95) un Porsche Cayenne, dos Porsches Carrera, un Porsche Picha y dos Porsches Teta. Todos seguidos. La virgen. Así de entrada me acorde de los flipaos que bajan por tierras de Levante desde Francia, esos hipsters semifamosos que van puteando a la Benemérita a cada cual con más octanos y más cúbicos. Sigo con mi llaneo. A la altura de Crendes me confundo. Crendes tiene dos realidades, hay un Crendes con una iglesia, un bar y un campo de fútbol y, una vez que lo llaneas, vuelves a entrar en el segundo Crendes, con otra iglesia, otro bar y otro campo de fútbol, pero este segundo Crendes tiene una rampa que levanta 75 m de golpe. Es paranoide, hay dos carteles de Crendes separados por dos kilómetros. Entras por dos veces en el pueblo más bonito, más simétrico, más florido, y con más densidad de banderas españolas de toda la provincia. Y lo de las banderas no es cuestión de hace un mes, es de toda la vida. Siempre que paso por Crendes se me viene el tema arriba pensando en una orgía entre Franco, Felipe, Pablo Iglesias, Aznar, Guerra, Rajoy, Puigdemont y demás actores porno. De esta guisa consigo llegar a Mabegondo donde está el portalón de Mordor hacia Tierras Pardas.
Allí, en mi cruce, donde me paro a beber de la cantimplora, donde suele atropellarme siempre el mismo tractor, allí descansan encendidos uno detrás del otro los seis Porsches en cuestión. No queda sitio en los arcenes para la Ivanka. Sus muertos. Es mi cruce. Yo estaba antes. Por mi vida. Los Conductores me miran como quien mira el piojo de una mosca y siguen la conversación bebiendo... ay la hostia... cava. Uno de ellos lleva la voz cantante. Yo pienso que debe ser un actor famoso o algo así. Aún con todo, sigue siendo mi cruce. Me paro a beber mi agua en el mismo sitio de siempre, donde habitualmente me ladra el perro de la señora Chucha, justo en la sección aurea de la foto que se están sacando los chorbos. En cuanto llego, el volumen se modera, las miradas son de cierta perplejidad, todos agarran las carteras y mis ojos (cubiertos con gafas oscuras) ocultan mi mirada yihadista/mangui/tarada. Los notas ocultan con menosprecio el cava detrás de las carrocerías y parecen estar esperando algo, esperan que saque el cinturón bomba, que les raye uno de los carros, algún improperio anarquista. No voy a decepcionarlos, saco el guante de la mano derecha y saco mi agua del grifo. La bebo pornográficamente y trato de captar sonidos, materia oscura. Me es difícil, mi presencia jodió el ambientazo, y de momento unas hostias a un ciclista gordo no deben estar bien vistas por los mercados, así que me quedo como estoy hasta que caigo en detalle: los ropajes. En general: panas pinzas planchados al medio, castellanos, ralf loren, lacós, náuticos, gomina tapa calvas, camisas rosas, tonos marrones Icaria, casual sport... caro todo, pero no demasiado. Algo no me cuadra. Me doy cuenta de que uno de ellos, el de la voz cantante, el del cava, el séptimo, el que no tiene carro, el guaperas, el del buen cuerpo, lleva una camisa con logo en la pechera. Buuuuuuuuuu.
Acabo mi grolo. La disertación hablaba de nitroso, de octanos, de cilindros y de tecnologías 5G... Buuuuuuuuuuu. Me despedí de los fulanos con un enorme bostezo, y ellos en venganza me adelantaron, volviendo al concesionario, sin respetar los sagrados 1,5 metros. No fui capaz de hilar un pensamiento reflexivo decente después de esta de Rossellini movie. Y a estas horas de la noche sigo sin poder hilarlo. Estoy, como decirlo... arrebatado, y mirando a un cromo por los siglos de los siglos.
Es la caña de España, I guess.
es.wikiloc.com/wikiloc...d=19555552
45 km de llaneo ciclista, a 2:23 el km, 496 m de desnivel. A 2:40 la ida (en subida sostenida) y a 2:06 la vuelta (en bajada tónica).
Mañana entreno de triatleta. Enanos contra elfos.
