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El diario gatuno de Slump (2014-2021)
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DoctorSlump

Foreiro Gatuno
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O Xibao, Tomiño
Respostar citando Envío Mér, 14 Feb 2018, 22:54
Asunto: Re: El diario gatuno de Slump

Parte de guerra: estoy mal.

Me duele todo. Tanto que sospecho que se ha reactivado el herpes zóster. Si hay que centrar la descripción en una zona, gana la pierna derecha por destrozos en los isquios.

Y las alternativas tampoco me gustan mucho más. Estoy enfermo, viejo o lesionado.







Seguimos de reposo.



Como el Ave Fénix resurjo de mis lesiones
corredor101

Maratoniano
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7/04/08
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Respostar citando Envío Xov, 15 Feb 2018, 19:25
Asunto: Re: El diario gatuno de Slump

Te sales con los disfraces. Ahora para la próxima te toca currarte uno que además de gracioso sea cómodo para correr, porque, mi madriña, menudo suplicio correr con toda esa matraca encima.

Espero que mejores de tus molestias y que no te sientas tan puril (palabra de coruño, que no es lo mismo que pueril, ni mucho menos).
DoctorSlump

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O Xibao, Tomiño
Respostar citando Envío Sáb, 17 Feb 2018, 17:31
Asunto: Re: El diario gatuno de Slump

Cuaderno de bitácora. Cuarto año del gato. Día 225. (16 de febrero)

Mi política deportivo-carnavalesca es ésta: el disfraz será incómodo o no será. (He visto uno de torreta absolutamente incapacitante que...). Aunque luego pague el precio y camine descuajeringado varios días.

Ya estoy curado. Sano, rejuvenecido, con el alta. Listo para otra. Lo que no sé es si para otra carrera u otra recaída.

El viernes, recuperada la circulación sanguínea en los isquios, salí a probar el resto del andamiaje. Despacio y con buena letra, bajé a Cda a rodar media hora. Llegué hasta los veinticinco minutos, no la completé; no por molestias, malas sensaciones, o siquiera prudencia, sino por vagancia. Los achaques van y vienen, la pereza es residente.

Sólo me crucé con una pareja híbrida de perro y humano. Aparté el foco para no deslumbrarlos y cuando saludó el elemento bípedo no distinguí el sexo por su voz, tenía uno de esos timbres intermedios. Nadie más apareció. No debería quejarme estando felizmente de regreso, pero correr por aquí, además de cansado, es aburrido.



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DoctorSlump

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O Xibao, Tomiño
Respostar citando Envío Sáb, 17 Feb 2018, 19:44
Asunto: Re: El diario gatuno de Slump

Cuaderno de bitácora. Cuarto año del gato. Día 226.

Mis rodillas son como el fútbol: así.

La primavera ha venido / a Carregal / nadie sabe cómo ha sido / y tal. Y aproveché para volver a salir a probar, rodar, sumar un poco, pues mañana es la media de A Coruña y voy con los deberes sin hacer.

Delante de mí volaban pajaritos al ras del suelo, gorjeando. Por empatía aérea notaba el cuerpo ligero, o al menos con ganas de apurar. Eran las dos de la tarde y nadie por el barrio, y cuando el calor (o la ausencia de frío) apretó e iba sudando y fatigado solté un lamento o quejío sin preocuparme de ser oído.

Superados los problemas de la semana, dueño de mis caderas, esclavo de mis palabras mas no de mis isquiotibiales, decidió asomar su feo hocico la condromalacia para recordarme -¡como si pudiera olvidarlo!- que sigue ahí y que siempre me acompañará. Antes me abandona la sombra como a Peter Pan.

Otra media hora incumplida, aunque en este caso fue por ir demasiado rápido: de haber llevado un ritmo más tranquilo la habría excedido, aquello de tiempo igual a distancia entre velocidad. Seis kilómetros y la rótula derecha entreteniéndome el día.



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O Xibao, Tomiño
Respostar citando Envío Mar, 20 Feb 2018, 15:20
Asunto: Re: El diario gatuno de Slump

Veinte de febrero: Día Internacional del Gato (*).



Hoy no se trabaja.



(*) En realidad, no. Pero si Internet ha decidido que se celebre, no vamos a ponernos más gatistas que el papa. Y el ocho de agosto y el veintinueve de octubre también.

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DoctorSlump

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O Xibao, Tomiño
Respostar citando Envío Xov, 22 Feb 2018, 0:46
Asunto: Re: El diario gatuno de Slump

Cuaderno de bitácora. Cuarto año del gato. Día 227. (18 de febrero)

Crónica con retraso.

La semana empezó con una llamada telefónica de la Federación Galega de Atletismo: había una incidencia en mi inscripción. Y cuando creía que me pedirían justificación documental por poner Nacionalidad: Gatuna, resultó que faltaba la talla de la camiseta. Que este año no era ofensiva.

Digáis lo que digáis, se va mucho más ligero vestido de runner que de veterinario, o baloncestista, hombre al revés, cocinero, pintor, presidiario, bañista en flotador. Y como hacía tiempo que no iba a la C21 descarnavalizado, me vi de pronto con unas inesperadas ganas de correr.

¿De pronto? Bueno, realmente fueron creciendo desde ninguna(s) a las cinco de la mañana -madrugón colosal que servirá de ensayo para Nueva York- hasta muchas en el momento de la salida, pasando por escasas en las cabezadas en los coches (dos, un viaje con escalas como los vuelos a Asia), medianas tomando café en el Bonilla y abundantes en la fotoquedada. Sin llegar a locas.

Suficientes en cualquier caso para impacientarme con el globo de la hora y cuarenta y cinco, y eso que marchaba demasiado rápido, y dejarlo atrás. De nuevo el zascandil de Nando me había retado por si le sonaba la flauta igual que al burro de la fábula, y no le di opción. Y huyendo del vigués caí en la celada de un valenciano verborreico, que en unos minutos de rodaje conjunto me informó de su procedencia, edad y fecha de nacimiento, peso actual y antiguo, mejores marcas, frecuencia de sus entrenos e inactividad reciente, oficio y beneficio, los distintos equipos de fútbol en los que militó, lesiones, pruebas favoritas en la zona levantina y motivo por el que se hallaba de visita aquí.

A ratos con Moncho y a ratos solo fui avanzando. El Garmin señalaba al tun tun, fallaba por medio kilómetro los carteles indicadores, con lo que ignoraba por dónde andaba ni el tiempo que podría hacer. Mantuve un ritmo bastante regular, con bajonas en el once, dieciséis y diecinueve que superé apretando los dientes. Lo que ahora aprovechan los dentistas para diagnosticar bruxismo y colocarte un aparato corrector aunque ya no cumplas los sesenta.

Amina, Víctor y Extremeñeiro animaban en el público. Mateo iba y venía en bicicleta silbando la tonadilla de “Verano azul”.

Vigilando las espaldas, atento a la retaguardia, adelanté sin darme cuenta a Homedenejro, y así no es forma, es una victoria insulsa como saber el resultado de tu equipo sin haber visto el partido.

Seguí hasta meta sin torcerme en exceso, sujetando las piezas del sacro que temblaban. Terminé en 1:41'09", mejorable sí pero empeorable también. Chamorro, Moncho, Isaías, Seixi, Andrés, Davidgara, por supuesto Nando...: gané a todos los ganables. Sanmikel, Lihto, Sonsuso, Maseda, los de Atenas...: perdí con todos los perdibles. Por mi parte, satisfecho. Especialmente cuando todavía el jueves cojeaba por casa.

Me gusta correr en esta ciudad. Y acabar con una comida en grupo, y el Admin sonriendo mientras le caían broncas que no acusaba. La escena con Jesús, pelo largo y beatífico, rodeado de una docena de discípulos a la mesa, parecía una versión con pizzas de la Última Cena.



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Última edición por DoctorSlump o Dom, 25 Feb 2018, 12:36; editado 1 vez
sanmikel

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Respostar citando Envío Xov, 22 Feb 2018, 11:39
Asunto: Re: El diario gatuno de Slump

DoctorSlump escribió:
Cuaderno de bitácora. Cuarto año del gato. Día 227. (18 de febrero)
... La escena con Jesús, pelo largo y beatífico, rodeado de una docena de discípulos a la mesa, parecía una versión con pizzas de la Última Cena.

Ríndose Ríndose Ríndose
¡¡Non fun o único que o pensei!
Andrés61

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Respostar citando Envío Xov, 22 Feb 2018, 12:15
Asunto: Re: El diario gatuno de Slump

¡Un gato! ¿También había una gato?
Madre de dios... estamos rodeados Rezar
DoctorSlump

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O Xibao, Tomiño
Respostar citando Envío Xov, 22 Feb 2018, 13:49
Asunto: Re: El diario gatuno de Slump

Cuaderno de bitácora. Cuarto año del gato. Día 229. (20 de febrero)

Sólo los mediocres están siempre en su mejor momento.

Quise alegar, por descansar, que el martes era el Día Internacional del Gato, pero por lo visto el Año del Perro del Horóscopo Chino es una ley de rango superior.

Salí pues a un rodaje regenerativo, que, entre nosotros, es lo de costumbre aunque un poco más despacio. ¿Cuándo fue la última vez que hice series o fartlek, un entrenamiento exigente? Ni me acuerdo. Creo que aún estaba la peseta en circulación. Y no me parece que me vaya tan mal así. (Léase la cita de Jean Giraudoux más arriba).

Así que fui con mis glúteos incandescentes (a ratos el piramidal, a ratos el interior, no sé cómo se llama ese músculo, el dolor es justamente ahí) hasta que dejaron de molestar, media hora tranquila y crepuscular. Estaba anocheciendo. Dos gatos, uno ya pardo de por sí y el otro en proceso de serlo por el refranero, me miraron desde los muros. Los perros ladraron tras los portales. Tres paseantes no saludaron, yo tampoco a ellos. Todo bien en Carregal, gracias.



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DoctorSlump

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O Xibao, Tomiño
Respostar citando Envío Ven, 23 Feb 2018, 15:23
Asunto: Re: El diario gatuno de Slump

El purgatorio es un osteópata clavándote el codo en el riñón.

No es un daño insoportable, no es un aullido que estremece, no es un latigazo desgarrador, no es un resquebrajamiento del alma. No gritas, no te desmayas, no lloras, no suplicas.

Es una presión incesante, una obstrucción insana, una tumefacción de los órganos, un quejido rechinante del cuerpo que intenta respirar, una lenta agonía. Es una infección que se va extendiendo por la espalda, por las piernas, que te supera y deja atrás, que es más grande que tú, más grande que la habitación, mucho más, mayor que la vida, la risa, la alegría, el amor. Todo lo consume y devora ese agujero negro negrísimo que abarca el absoluto y crece hasta que ya no cabe nada en el universo salvo ese dolor.

Aguantas. Aguantas porque confías en que pronto terminará. Porque tienes una esperanza. Y vas contando los segundos, y gimes en silencio, por favor, que acabe ya, por favor, que alguien ponga fin a esta tortura, y aprietas los ojos, los puños, la boca, y vuelves a medir el tiempo, piensas que llevas horas ahí y no han sido más que unos pocos minutos. Y cuando tus fuerzas están a punto de agotarse, te sueltan. Y ni siquiera entonces llega de inmediato el alivio, todavía permanece el recuerdo del sufrimiento en el aire y un regusto a enfermedad en ti, a descomposición, y te levantas despacio, herido, débil, temeroso.

Así imagino el purgatorio: que este sufrimiento enorme, avasallador, monstruoso, que toleras únicamente porque sabes que es breve, sea infinito. Que dure eternamente. Que no haya una redención. Que no exista el perdón. Que continúe y continúe para siempre, para siempre, para siempre. Y que, quebrantado, pidas:

- ¡Házselo a Julia! ¡Házselo a Julia! ¡A mí, no! ¡A Julia!



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O Xibao, Tomiño
Respostar citando Envío Ven, 23 Feb 2018, 16:51
Asunto: Re: El diario gatuno de Slump

Cuaderno de bitácora. Cuarto año del gato. Día 231. (22 de febrero)

El jueves, rodaje: una tirada larga, o semilarga, pongamos que larga como un día sin pan pero con chocolate. Hasta el último momento estuve intentando renegociar el entreno, y cuando salí ya era noche.

Abrigado y heroico, fui a Cda para las primeras vueltas y después hacia Tomiño, hasta Eidos de Abaixo, con el chaleco reflectante y la linterna marcando mi presencia por la carretera sin arcén. A mitad de recorrido regresé, pero como la segunda parte la hice de menos a más llegué antes de tiempo a casa y tuve que añadir unos tirabuzones por el barrio fuera de programa.

Redondeé tan bien que completé diez kilómetros en cincuenta minutos, no gastemos el comodín de la llamada al público para acertar con el ritmo.

.

Ya está aquí la sección más popular del diario: la agenda de los próximos fines de semana. Sé que la echabais de menos.

24 de marzo: Night Urban Trail en Pontevedra. En serio que sí.
3 de marzo: carrera por equipos en Vigo.
10 a 11 de marzo: siete mil y ensaimadas en Palma de Mallorca.
16 a 18 de marzo: media y vinos por León.
23 a 25 de marzo: nueva media en Valencia (mundial).
29 de marzo a 1 de abril: turismo y cachimbas en Marrakech.
8 de abril: Vig-Bay.
15 de abril: 10K dentro del maratón coruñés.
20 a 22 de abril: ronda de pubs y aplausos a los participantes en el 42K de Londres.
27 a 29 de abril: otra media y sidras en Gijón.

Y después vendrá mayo.

De viernes a domingo. Ninguna jornada de vacaciones sufrió daños durante la preparación de este plan.

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Última edición por DoctorSlump o Sáb, 24 Feb 2018, 13:05; editado 1 vez
corredor101

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Respostar citando Envío Ven, 23 Feb 2018, 19:17
Asunto: Re: El diario gatuno de Slump

Menudo calendario. Yo corrí la media de León varias veces, y también estuve de tapeo y vinos por el Barrio Húmedo, que es algo que aquí la gente envidia mucho, a veces tengo que explicarles que eso de las tapas no es sólo comer porciones pequeñas de comida española. La Vig-Bay, también, de hecho fue mi primera media hace 11 años. Y por supuesto el maratón de Coruña, las tres primeras ediciones, cuando aún vivía allí. Este año voy a ir a la comunión de mi sobrina y coincide con el finde de la Vig-Bay, no te creas que no me lo planteo, pero es que mi familia me mata...sería un finde completo y con rima: la comunión, la media maratón...y ostión (que me metería mi hermana).

Respecto a la anterior entrada y el házselo a Julia, fíjate no vaya a ser que el osteópata esté usando la sala 101 para tu tratamiento.
DoctorSlump

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O Xibao, Tomiño
Respostar citando Envío Mar, 27 Feb 2018, 1:35
Asunto: Re: El diario gatuno de Slump

Cuaderno de bitácora. Cuarto año del gato. Día 233. (24 de febrero)

Si en una conversación normal lo que va antes del pero no sirve, a un trailero únicamente hay que hacerle caso después del excepto.

- ¡Síííí, de verdad, se puede correr todo!
- ¿Todo? ¿Todo? ¿Seguro?
- ¡Que sí...! Bueno, excepto una parte.

Me dejé convencer, porque en la variedad está la diversión y en la variación está la diversidad, confiando en que el excepto fuese pequeñito. Y las reclamaciones, de haberlas, al maestro armero, es decir, Lihto.

Fui animado y escéptico a la vez, un equilibrio dinámico que suelo cultivar. Con ganas pero ya contando con la jaimitada. Los pruebas de monte son como ese amigo torpe que sabes que en algún momento va a meter la pata. Y da igual que sean sencillos, asequibles, rápidos, bonitos, para todos los niveles: es condición indispensable, parecería, poner como mínimo una tontería en el medio. Cuerda que agarrar, agua hasta el cuello, cortafuegos, rocas a escalar, playa con arena blanda, cepo para osos. En este caso fue un absurdo puente con atasco.

Y acudí con la linterna y muy abrigado como en los rodajes por Carregal a horas intempestivas (¿existen las tempestivas?), quizás por asociación. El foco, cuya potencia ha sido exagerada en este diario, había decidido mostrarse tímido en su estreno en sociedad y sólo funcionaban las luces laterales. Suficientes. Nos situamos entre el grupo en la salida en A Illa das Esculturas y apunté al suelo para no molestar.

Arrancamos y tardé un rato en coger ritmo, vigilando dónde pisaba las zapatillas y cómo alumbrarlas, momentos que aprovecharon los duchos para rebasarme por derecha, izquierda y arriba, y no por debajo por ir arrastrando los pies y faltar sitio. Pronto confirmé que el suelo era firme y ya enderecé el rumbo. Con prudencia, que no era éste mi terreno. Y no ayudó escuchar comentar al lado que no valía la pena apurar porque pronto nos quedaríamos bloqueados.

Hice así cuatro kilómetros enfurruñado, esperando una trampa en cada curva, imaginando obstáculos insalvables, anticipando el fin de la fiesta. Tenso como cuando en la carretera colocan la señal de peligro indefinido y no sé qué monstruo vendrá a verme.

El monstruo era un paso estrecho. Un puente de madera en el que había que guardar cola. Qué bien, ¿eh? Cinco minutos ahí quietos. Como nadie protestaba escandalizado y la gente estaba incluso contenta y alegre, consideré si sería una de esas parafilias, como las de quienes leen a Jorge Bucay o ríen a Pablo Motos. Desde el respeto siempre.

Cumplido pues el ritual, interrumpida tan ingeniosamente la carrera, ganada la compostelana trailera, éramos de nuevo libres de correr a meta. ¡Gracias!

Sin prisas, compartí tramo con un veterano de Cambados hasta que se lesionó. Por miedo a perderme tomé a una pareja de referencia y marché detrás. Para mi sorpresa les dio por meterse en Pasarón, que llegué a pensar si no irían al baño y yo con ellos, pero no, ésa era la ruta. Enrevesada. Por las gradas zigzagueando. ¡Mis rodillas! Subía los escalones a base de cuádriceps, con ángulos de noventa grados en las piernas, estilo majorette. Salimos del estadio, giramos por pasarelas, entramos en Pontevedra.

Empecé a adelantar chicas. Llevaba el frontal en una mano, contra la semántica. Las dos bombillas menores se bastaban para espantar las tinieblas, oh frasco de Galadriel tuerto. Precedido por el haz luminoso, en cada puesto que recuperaba aportaba, aunque fuera por unos segundos, mi cuota a la visibilización de las mujeres.

En la zona vieja detesté las escaleras y disfruté del público, palmeé con los niños, aplaudí, y me frené en seco para darle un abrazo a Jullit -alguien la recordará-, y seguí con ciertas dificultades las indicaciones de los voluntarios. Iba solo intentando no descolgarme definitivamente de uno que divisaba a lo lejos y hacía de guía.

Y casi sin querer me encontré en la plaza de toros. ¿Ya? Crucé la línea, una fotógrafa disparaba, me acerqué y la achuché (no por nada, era Amina), Terio se acercó y no nos achuchó pero me entrevistó, y estaba yo satisfecho, orondo y esponjado de mi gran carrera, orgulloso de mi 1:14' (parada forzosa incluida), cuando vi a Moncho sentado como un Buda, mirándome con una sonrisilla burlona. Poniéndome en mi sitio. Y sin embargo. Contento y sin rencores hacia Lihto, que mintió (o calló) lo justo, lo que refleja el convenio: el que avisa no es trailero.

La noche continuaría de cena con carcajadas y terrible servicio (si muy grave es que España sea un país de camareros, peor es aún que lo sea de pésimos camareros) y unos gin tonics con el ambientazo en las calles.



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Amina

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La ciudad de las piruletas y nubes de colores
Respostar citando Envío Mar, 27 Feb 2018, 15:23
Asunto: Re: El diario gatuno de Slump

DoctorSlump escribió:
La noche continuaría de cena con carcajadas y terrible servicio (si muy grave es que España sea un país de camareros, peor es aún que lo sea de pésimos camareros)

Croquetas de bacalao con jamón...una delicatessen
DoctorSlump

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Respostar citando Envío Xov, 01 Mar 2018, 22:57
Asunto: Re: El diario gatuno de Slump

Cuaderno de bitácora. Cuarto año del gato. Día 237. (28 de febrero)

Martes, seis de la tarde. Es el último día para que acepten el tiempo de Montse para Nueva York, envío un email por cuarta vez, entro en la cuenta de My NYRR, compruebo si han cargado la inscripción en la Visa. Llaman al timbre, es para mí, traen unos cincuenta números de revistas atrasadas de Viajes National Geographic que he comprado por Wallapop, abro la caja, todo está en orden, escribo al vendedor para darle las gracias. Subo, reviso el maratón, sigue igual, suena otra vez la puerta, un segundo repartidor viene con las camisetas de Jim Sports que llevaremos el sábado, deshago el paquete, las extiendo en la mesa, saco fotos y las enseño a los compañeros. Entra un SMS de El Corte Inglés: el DVD de “Kedi”, el documental de gatos turcos, ya ha llegado a Vigo. Por WhatsApp discuten, el equipaje no gusta, sí gusta, proponen diversos modelos de logos para serigrafiar, voy respondiendo como puedo. Pulso F5 con desesperación, no hay noticias americanas. Salta un correo con el presupuesto de las vacaciones de diciembre, lo imprimo para leer después. Una tercera furgoneta aparece con la funda del móvil que encargué en Amazon. Eso me recuerda, cosas de las sinapsis, que tengo que buscar "Por no mencionar el perro" en IberLibro, uf, está prohibitivo, lo mismo en eBay, lo quiero en papel y no en el Kindle. De la biblioteca me avisan que el préstamo de las películas está a punto de caducar. Telefoneo a la imprenta para preguntar cuándo cierran. Chequeo la tarjeta, nada, chequeo Gmail, nada. Mi familia manda vídeos. Hay que inscribirse a la carrera, relleno la hoja de Excel con los datos del sexteto que previamente pido, con las prisas confundo el orden de los apellidos, corrijo y ahí va de nuevo, utilizo la Mastercard para el pago. Ryanair me dice que estoy en plazo para facturar, no sé ni para qué vuelo es. Booking asegura que en Gijón y Maafushi hay una oferta que lleva mi nombre. Facebook sugiere nuevas amistades de gente que conoce a gente que conoce a gente que conozco. Quito de la bandeja del spam la cartelera de la semana próxima de los Multicines Norte. De fondo en YouTube suena Nacho Vegas mientras visito periódicamente Correr en Galicia. Me estoy estresando, me levanto a por un café, ¿es que no piensan darle el aprobado? Actualizo el estado con frecuencia obsesiva, informo al grupo que imagino pendiente, y finalmente, sí, finalmente Montse cuelga un pantallazo en el Samsung: Congratulations! You've been accepted to the 2018 TCS New York Marathon. Tiro la taza, el monitor y el teclado. ¡Sí!

A las siete menos cinco el entrenador escribe un mensaje contándome que me toca salir a correr. César, por favor, ¡ahora no que estoy en la oficina!

Y es que si cagas diez minutos todos los días en el trabajo, al final del año te habrán pagado cuarenta horas sólo por cagar. Con perdón.

A la noche ya en casa descubrí que había perdido la linterna en el Urban Trail y aplacé la sesión, no me meto yo por esos charcos de Carregal sin luz. La dejé para el miércoles a continuación de la clase de Pilates, que O Porriño está civilizado y gasta farolas en las aceras y neones en los comercios.

Decidí ir por parte del trazado de la Interrunning, desde Antonio Palacios hasta la Plaza Central, pero con estas gafas es imposible andar a la lluvia, son progresivas en seco y regresivas en mojado. No era aquél un ritmo de pisar huevos sino campos de minas, pisaba con terror, deambulaba envuelto en una ceguera absoluta hasta que las guardé en la mano: ah, qué alivio rodar únicamente miope, présbita y a oscuras, como una persona casi normal.

Por el medio de las calles vacías, los adoquines brillando, los raíles del antiguo tranvía, los lugares donde jugué de pequeño..., le encontré de pronto un cierto encanto a mi pueblo natal, algo que siempre le había negado. Seis kilómetros en un retrato en blanco y negro de agua y piedra.



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