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El diario gatuno de Slump (2014-2021)
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maseda

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A Coruña
Respostar citando Envío Ven, 29 Dec 2017, 0:26
Asunto: Re: El diario gatuno de Slump

Cuatro años ya? Como pasa el tiempo. Cuatro años de carreras, experiencias, risas, emociones...Que el ritmo no pare. Ya no podemos vivir sin las crónicas.
Alberto73

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vigo
Respostar citando Envío Ven, 29 Dec 2017, 10:16
Asunto: Re: El diario gatuno de Slump

Confiesa que mientras no encuentres un "negro" que escriba tus memorias en plan Ana Rosa Quintana, tal empresa no verá la luz ( te quedan muchas carreras en años venideros por recopilar y que los demás lo veamos )
DoctorSlump

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O Xibao, Tomiño
Respostar citando Envío Sáb, 30 Dec 2017, 12:18
Asunto: Re: El diario gatuno de Slump

Cuaderno de bitácora. Cuarto año del gato. Día 175. (28 de diciembre)

Los gatos grancanarios son extraños. Raros incluso para ser gatos. Son enormes, y bellos, de anuncio de comida, supermodelos de cuatro patas, sacados de un documental felino de Leni Riefenstahl, pero tienen pelajes mezclados, de colores imposibles, parecen razas imaginarias que no existen en otros lugares. Están siempre en el medio de sitios insospechados, en el centro de la carretera, al borde de la piscina, obstaculizando el portal por el que quieres entrar, en el rellano del tercer piso en la oscuridad para asustarte, en lo más alto de una duna solitaria, en un concierto en la arena con noruegos desatados que deciden que soy islandés, debajo de la mesa en la que comes. Y van maullando quejas incomprensibles mientras caminan, hablando a solas, trastornados o cargados de rencor. Y aunque algunos se dejan tocar, lo consienten ignorándote como un elefante a un mosquito y siguen lanzando sus protestas al mundo o a los fantasmas.

El segundo apartamento está en San Agustín, con vistas al mar. Nos invitan a Baileys en una cafetería por ser los únicos clientes nacionales. Me lanzo a la playa, el viento sopla de día y para por la noche con pésimo criterio, y después jugamos en el alucinante paisaje de Maspalomas. Ésa es la ruta por la que saldremos a entrenar el jueves.

Y ya es jueves. Desayuno ligero y a rodar. A un español se le reconoce en seguida en una escalera mecánica porque es el que bloquea el lado izquierdo;.en las aceras somos los que nos hacemos fuertes yendo en paralelo. Por eso en la isla se puede correr sin dificultad pese a que el sendero es estrecho y está lleno: lleno de gente civilizada. Suecos, finlandeses, alemanes, más noruegos, y nosotros serpenteando. También italianos, que a pie no te intentan atropellar como cuando van subidos a una Vespa o un Fiat.

En la ida nos animó una niña, en la vuelta un joven que vendía excursiones. Pero al aumentar el ritmo para los cuarenta y cinco minutos progresivos del programa pinchamos los dos, por las cuestas rodeando las terrazas, por el calor y la sed, por la ventolera de frente. Llegué a duras penas y me regalé el tercer baño con riesgo de corte de digestión por lo sofocado, Montse vino más tarde.

Con los deberes hechos nos fuimos a buscar calas más abrigadas y ahí ya perdí la cuenta de las veces que me tiré al agua. La borrasca en Galicia le daba todavía mejor sabor. Qué bien estábamos.

Marchamos de Gran Canaria. Me da que regresaremos. Voy a añorar ese acento suave. Teror, Arucas, Guayadeque, Arguineguín, Tejeda, Tufia, Agüimes, Amadores, Tauro... La vía que nos proponía Pollastre desde Agaete a La Aldea de San Nicolás la han cerrado por ser la carretera más peligrosa de España; gracias igualmente, aunque está un poco feo eso de intentar ganar en los precipicios lo que no se puede en las carreras.

Escribo esto en el avión. Aterrizamos en Madrid para la Nochevieja y la Vallecana. En la San Silvestre de Las Palmas hay once mil inscritos. A considerar.



P.S.: Si algún día publico de verdad un libro ahora sé que la tirada será de diez ejemplares y aún me sobrarán. Un compañero de trabajo, dos amigas que no corren, mi familia y la buena de Amina.

De todos modos la realidad ya se ha encargado de traer otras noticias mucho más increíbles.

Como el Ave Fénix resurjo de mis lesiones

Última edición por DoctorSlump o Lun, 01 Xan 2018, 20:01; editado 1 vez
corredor101

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Respostar citando Envío Sáb, 30 Dec 2017, 13:02
Asunto: Re: El diario gatuno de Slump

Documental gatuno de Leni Riefenstahl? Me pregunto qué tipo de bigotes tendrían esos gatos.

Lo de la gente civilizada corriendo sin obstaculizar, sabes que te entiendo bien.
También lo de que hay más extranjeros que españoles en las canarias. Mis cuñados daneses acaban de volver de Fuerteventura y dicen que les pararon varias veces hablando en alemán.

Suerte en esa San Silvestre y feliz año.
corredor101

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Respostar citando Envío Sáb, 30 Dec 2017, 13:11
Asunto: Re: El diario gatuno de Slump

Editado.

Error, me equivoqué de hilo.


Última edición por corredor101 o Sáb, 30 Dec 2017, 15:07; editado 1 vez
Papa-Léguas

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Sparkland
Respostar citando Envío Sáb, 30 Dec 2017, 14:28
Asunto: Re: El diario gatuno de Slump

DoctorSlump escribió:

noruegos desatados que deciden que soy islandés,

Este diario ya es tan nórdico que hasta parece que corredor101 quisiera mudarse a vivir en él. Silbar Ríndose

Esta publicación no es un juguete, no se la dé a niños menores de 100 años. No la arroje al fuego, ni aún vacía de contenido. En caso de intoxicación accidental acuda a la mayor brevedad posible al servicio de urgencias psiquiátricas más cercano.
corredor101

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Respostar citando Envío Sáb, 30 Dec 2017, 15:08
Asunto: Re: El diario gatuno de Slump

Papa-Léguas escribió:
DoctorSlump escribió:

noruegos desatados que deciden que soy islandés,

Este diario ya es tan nórdico que hasta parece que corredor101 quisiera mudarse a vivir en él. Silbar Ríndose

Efectivamente, Papa-Léguas.
Lo que pasó es que me equivoqué, y tras comentar en el diario del Dr. Slump, escribí aquí sobre la carrera que hice esta mañana en vez de en mi diario. Acabo de editar para sacar de aquí mi rollo.
DoctorSlump

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O Xibao, Tomiño
Respostar citando Envío Sáb, 06 Xan 2018, 23:38
Asunto: Re: El diario gatuno de Slump

Cuaderno de bitácora. Cuarto año del gato. Día 178. (31 de diciembre)

Con lo que me gusta el jaleo es curioso que todavía no hubiese hecho la Vallecana. Nunca coincidía bien. Son fechas para estar en familia, si por familia entendemos marchar lejos de casa a la playa. Esta vez cuadramos el regreso por la capital para aprovechar, ir al teatro, callejear, comer porras, asaltar la Fnac y sacarnos la espina.

Al recoger los dorsales la víspera nos sometieron a un chequeo de la marca y la documentación meticuloso y desconfiado hasta la irritación, incluyendo insinuaciones de falsificación. Ya me preparaba para la exploración rectal cuando nos aprobaron la solicitud. Un cuarto de hora después pudimos huir con la camiseta de manga larga, la pulsera y el honor intacto.

El domingo subimos (¿bajamos?) al metro y nos dirigimos a la zona de la salida. En los vagones la mayoría de los pasajeros iban también a participar. Cuarenta y dos mil inscritos, un número indeterminado de gorrones que saltan las vallas y se suman, ambiente de prueba grande, tráfico cortado desde el día anterior, retransmisión en directo... y aun así la ciudad no huele a carrera. Huele a Cortylandia, a prisas, a fotos en la Puerta del Sol, a compras. Lavapiés, donde tenemos el alojamiento, a restaurante hindú cutre. Y la partida, junto al Bernabeu, cuyo palco es el centro neurálgico reconocido de la corrupción en España, y por tanto de Europa, a podrido y rancio.

Llegamos allí siguiendo la marea celeste, que era el color de esta edición. Soplaba un viento helado y no había ningún local para un café previo. Calentamos por no quedarnos congelados y nos metimos en nuestro cajón, en la oleada inicial de los populares. La élite vendría más tarde y nos la perdimos buscando un sitio para cenar.

Mientras aguardábamos comenzaron con la música, los speakers, las conexiones con las cadenas de televisión, los mensajes de euforia, los dedos al cielo, las entrevistas. La parafernalia que me entona, la salsa picante. Yo ya estaba brincando. Y con puntualidad iniciaron la cuenta atrás en las pantallas, los famosos cantaban: Marc Gasol, ¡nueve!, Gómez Noya, ¡ocho!, Mireia Belmonte, ¡siete!, Sergio Ramos, ¡quince!... Y en lo más alto, en el punto álgido, ahí precisamente, empieza a llover. Un jarro de agua fría literal.

Arrancamos. Creo que jamás he corrido con tanta gente a mi alrededor. Dejé a Montse e intenté llevar un ritmo constante como buenamente podía, unirme quizás a los globos de cuarenta y cinco minutos, pero era imposible. Más preocupado de no caer que de apurar, con las gafas mojadas, anocheciendo, encajonado, era un topo cegato alineado por despiste en una fila de lemmings suicidas que se lanzaban descendiendo.

Está claro que Rousseau se equivocaba: el hombre es malo por naturaleza. Delante de mí un tipo cruza la carretera sin mirar, con las manos en los bolsillos, pachorrento. No pretendía atravesar con cuidado, no, él iba con desprecio consciente, demostrando que le importábamos una mierda. Lástima de las leyes físicas que no permiten la coexistencia de dos objetos en el mismo espacio. Se dio de bruces con el primero que pasó, y ofendido y con más que decir se plantó abierto de piernas y brazos a insultar al torpe y su progenie, y los demás esquivándole a duras penas. Hasta que otro, no tan tolerante, le clavó el codo en la espalda intencionadamente. Lo sé porque era yo.

Fue el único incidente. El público animaba desde los laterales, aunque no podía verlo por miopía y riesgo de atropello. Atendía sólo a los tobillos cercanos. Si levantaba la cabeza el mundo era azul, miles y miles de pitufos. Por fin, según transcurría el tiempo, la densidad del grupo disminuyó. Se formaron huecos por los que respirar, vías de escape. Los compañeros se individualizaron y adquirieron rostros. Quise encontrar archirrivales pero todos vestían igual, no los distinguía. Éramos como extras digitalizados en una película moderna de acción, o una serie de repeticiones de Escher. Por ello, porque eran más escasas y por otras virtudes que las adornan, me centré en las chicas.

Error. Cómo van aquí las mujeres. Me adelantaban y abandonaban. Más rápidas, más regulares, más competitivas, más fuertes. Venían de atrás y se habían dosificado mejor. Fue una masacre. Me derrotaron en cada uno de los duelos imaginarios, sin excepción. Por decenas. Quizás era una invasión de nórdicas o es que en la meseta se las gastan así. Asustadito.

La cuesta interminable del kilómetro ocho fue el último clavo en mi autoestima. Sufrí bastante, bastante, bastante. Tres bastantes son bastantes bastantes. Alguna idea de echar el pie a tierra me rondó, simplemente rondó. Y el tramo final, más desahogado y con los espectadores volcados, fiestón deslucido por las inclemencias, sirvió si no para recuperar fuerzas sí para acabar al menos en menos (menos por menos es más) de cuarenta y ocho.

Evalué los daños: sangre, sudor y lágrimas. Sangre en los pezones por la camiseta nueva, sudor porque me entrego, lágrimas las del que recibió el codazo. Lágrimas que se perderán en la lluvia. Es hora de morir, 2017.

Un año en el que ha habido de todo, como en botica o en el Lidl. Un año en el que, allá por agosto, creíamos que llamar a la prensa e inventarse noticias y hacer trampas era lo peor que podíamos esperar de un colega de afición. Inocentes.

Tengo importantes planes para 2018. Tras el maratón de Londres, la Behobia, la Course de l'Escalade y la San Silvestre de Madrid, sólo se me ocurre una carrera que esté al nivel. Sí, ésa en la que estáis pensando.

Viajar es la única cosa que pagas y te hace más rico.



Como el Ave Fénix resurjo de mis lesiones

Última edición por DoctorSlump o Lun, 08 Xan 2018, 21:36; editado 1 vez
freakyrunning

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Respostar citando Envío Dom, 07 Xan 2018, 12:13
Asunto: Re: El diario gatuno de Slump

Crónica mojada, en el sentido literal y en el metafórico. Me gusta lo mojado, va bien a los encoros. Espero una crónica detalladísima de la maratón en mi ciudad fetiche con los estirados gatos londinenses, también espero que sigas entrenando a tiro de perro del Carregal (es muy refrescante cuando te ataca uno), y que tus lesiones se pierdan en un laberinto orgiástico del cual sólo sepas salir con budismo afincado en Galicia.

PD: En Londres la exploración rectal ES un hecho.
Andrés61

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Respostar citando Envío Dom, 07 Xan 2018, 14:08
Asunto: Re: El diario gatuno de Slump

Magnífica Crónica Dr. Todos esperábamos que el malote llevara su merecido.
Espero seguir disfrutando de la lectura de tu Diario en este 2018 y muchos años más.
Pd: El Diario gatuno es Literatura en Estado Puro
matogrosso

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Aquae Urente
Respostar citando Envío Dom, 07 Xan 2018, 17:47
Asunto: Re: El diario gatuno de Slump

Nada de estirados gatos londinenses. O mucho me equivoco o a quien quiere el Doctor hacer una visita es a Don Gato, Benito y compañía.
Lo del codazo... Pensando no habiendo una damisela en peligro... Nono Silbar







Homo homini gallicus canis

Última edición por matogrosso o Dom, 07 Xan 2018, 22:25; editado 1 vez
lihto

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K-pax
Respostar citando Envío Dom, 07 Xan 2018, 19:04
Asunto: Re: El diario gatuno de Slump

Buena crónica Dani,ojalá te respeten las lesiones,New York te espera...

" Corre la primera parte con tu cabeza,la segunda con tu personalidad,y la tercera con tu corazon."

Mike fanelli,entrenador
Kalimero

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Respostar citando Envío Lun, 08 Xan 2018, 17:26
Asunto: Re: El diario gatuno de Slump

Magnifica crónica Dr. Slump!
corredor101

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Respostar citando Envío Lun, 08 Xan 2018, 17:34
Asunto: Re: El diario gatuno de Slump

Me alegro por tí, es una carrera a tu medida. No a la mía, a mí no me gusta nada correr con tal abarrote.
Lo del codazo, es como si hiciera una aparición en plan Obi Wan Kenobi, y te diera fuerza.
Papa-Léguas

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Sparkland
Respostar citando Envío Lun, 08 Xan 2018, 18:49
Asunto: Re: El diario gatuno de Slump

matogrosso escribió:









Viendo esta sucesión de fotos no puedo dejar de pensar en qué sucedió con el heroico corredor que acudió a socorrerla...
¿Fue descalificado? ¿Abandonó el maratón? ¿Abandonó el deporte? ¿Se abandonó?






Esta publicación no es un juguete, no se la dé a niños menores de 100 años. No la arroje al fuego, ni aún vacía de contenido. En caso de intoxicación accidental acuda a la mayor brevedad posible al servicio de urgencias psiquiátricas más cercano.





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