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El diario gatuno de Slump
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Andrés61

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Reply with quote Post Mon, 08 Jul 2019, 16:19
Post subject: Re: El diario gatuno de Slump

Dani.
¿A ti no te afecta el verano como al resto de los mortales?
Geniales la últimas entradas.
Me he reído un rato largo Aplauso Aplauso Aplauso
corredor101

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7/04/08
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Reply with quote Post Mon, 08 Jul 2019, 20:43
Post subject: Re: El diario gatuno de Slump

Feliz cumpleaños gatuno.
Menuda portada, qué risas.
Papa-Léguas

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Sparkland
Reply with quote Post Mon, 08 Jul 2019, 22:14
Post subject: Re: El diario gatuno de Slump

Me hago eco del sentir general de dicha por la efeméride gatuna.
Que pases un buen día.



Esta publicación no es un juguete, no se la dé a niños menores de 100 años. No la arroje al fuego, ni aún vacía de contenido. En caso de intoxicación accidental acuda a la mayor brevedad posible al servicio de urgencias psiquiátricas más cercano.
Eloy

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Reply with quote Post Tue, 09 Jul 2019, 10:45
Post subject: Re: El diario gatuno de Slump

¡Por otro lustro con igual o mayor lustre!
Aplauso Aplauso Aplauso Aplauso Aplauso
DoctorSlump

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Reply with quote Post Thu, 11 Jul 2019, 23:22
Post subject: Re: El diario gatuno de Slump

Cuaderno de bitácora. Sexto año del gato. Día 5. (11 de julio)

Casi con la edad de tener un nieto robando coches aunque todavía lejos de la de andar rayándolos yo a centenares por Vigo, sigo sin saber lo que es comprar un vehículo no ya nuevo o seminuevo sino que no avergüence a mi madre o mi jefe. He jubilado el viejo 206 y lo he cambiado por una semivieja Berlingo, le he puesto un mueble desplegable de madera de pino, un colchón, unos parasoles del chino, dos sacos, cojines, unas cajas del Lidl para ordenar los trastos, y a dormir en ella. Camperizar, le llaman. En los vídeos de YouTube y en los foros que consulté nunca mencionaron las hormigas.

La estrené el miércoles en Liméns aprovechando el festivo local del jueves y el inicio (aún en versión Beta) del verano gallego. Bien. Como soy de girar en cama, ora a un lado, ora al otro, debo acostumbrarme a lo de chocar con el techo sin acordarme de Edgar Allan Poe.

Y a media mañana, desentumecidos, desayunados y lavados (en la cafetería: si no cocino entre cuatro paredes no lo voy a hacer sobre cuatro ruedas), bronceados y bañados, salimos a correr.

De la playa de Liméns a las de Santa Marta, do Porto, de Areamilla, da Ribeira do Medio, da Congorza, hasta las ruinas de la fábrica de Massó, además de las calas de rocas sin nombre que dejaba siempre a la derecha, y de vuelta. Fueron ocho kilómetros de un recorrido precioso que habría disfrutado más caminando y no pasando esos sofocos bajo el sol de la una, y también con una linterna en el túnel que alguien escavó en la roca y olvidó iluminar.


Los gatos sí la aprueban

Como el Ave Fénix resurjo de mis lesiones
DoctorSlump

Foreiro Gatuno
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Reply with quote Post Tue, 16 Jul 2019, 0:35
Post subject: Re: El diario gatuno de Slump

Cuaderno de bitácora. Sexto año del gato. Día 9. (15 de julio)

Contando hacia atrás y tomando la de la carrera como la semana uno, ésta es la trece. Va tocando empezar ya la preparación específica y ando igual que los sábados por la noche: sin plan. Los que encuentro por Internet no hablan mi idioma, o si lo hablan es para decirme cosas que no quiero oír y menos escuchar. Demasiadas sesiones, distancias excesivas, conciliaciones laborales y sociales imposibles, ritmos desesperantemente lentos. No son para mí.

Creo que voy a seguir la misma rutina de Berlín, Londres y Nueva York: improvisar, protestar, entrenar al margen de lo que recomiendan los manuales, lesionarme, ser desahuciado por profesionales y compañeros, llorar de rabia, preguntar si puedo cancelar la inscripción, decidir no anular nada sólo por si acaso, recuperarme algo, subir el umbral del dolor, hacer la tirada larga fuera de plazo, y de pronto, sin saber muy bien cómo, verme en la salida, llorar de emoción, disfrutar tanto, morder la medalla cuatro horas más tarde, llorar de alegría.

No recomiendo este método a los demás, pero en verdad desconfiaría si no sufriera percances en los tres meses que arrancan.

Fui a rodar, pues, y a falta de criterio técnico y conocimiento llevaba una decidida cara de Filípides, enviando mensajes a cuerpo y mente para que asimilasen adecuadamente el ejercicio bajo la etiqueta #Chicago. Si los músculos tienen memoria, quiero que los míos recuerden cada esfuerzo desde este mismo día y que piensen que estamos inmersos en el maratón. ¡Que no caiga mi sudor en saco roto o en uno más modesto de domingo normal!

Volví por A Rotea, por estirar la ruta, y en las mesas frente a la Tapería Quinteiro se sentaban Tom, Berto y Guille Estrujónez, gruñendo: Carnerro ayer, carnerro hoy y maldición si no carnerro mañana. Uno de los trolls (Marino Jiménez, o su hermano Saúl) se giró inmediatamente a mi paso, alerta como un gato (como uno que pesase un tercio de tonelada), con un gesto amenazador que retiró al desdeñarme como enemigo, un elefante ignorando a un mosquito.

En Amorín, como en Christiania en Copenhague, no es aconsejable correr. Estás mandando señales equívocas.

Regresé a Carregal de Abaixo, donde no te saludan pero tampoco consideran asesinarte, y continué hasta completar diez kilómetros en cincuenta y dos minutos.



Como el Ave Fénix resurjo de mis lesiones
corredor101

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Reply with quote Post Tue, 16 Jul 2019, 5:51
Post subject: Re: El diario gatuno de Slump

Sinceramente Dani, no sólo me sorprendería, si no que incluso me decepcionaría que te pusieses a entrenar con un buen plan predefinido y lo siguieras a rajatabla y además no te lesionases. Ése no sería mi Doctor.
DoctorSlump

Foreiro Gatuno
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Reply with quote Post Sat, 20 Jul 2019, 14:38
Post subject: Re: El diario gatuno de Slump

Cuaderno de bitácora. Sexto año del gato. Día 11. (17 de julio)

Si me hubieran interrogado y preguntado por el sural, aunque me encerrasen en el cuarto 101 o por cada negativa decapitasen un gatito ("Kafka en la orilla"), yo habría jurado que no lo tenía, que jamás lo había visto, que se equivocaban de persona. Pero sí. Y no uno sino dos.

Resulta que la unión del gemelo y el sóleo en su inserción en el tendón de Aquiles es un músculo llamado tríceps sural. Son ideas de diseño que me hacen pensar que el cuerpo humano se fabricó desde la precariedad, trampeando en el presupuesto, ahorrando costes. Empalmar (con perdón) el gemelo, el sóleo y el tendón en un único punto es como poner todos los huevos (con perdón) en la misma cesta y llevarla a un trail encima de la cabeza: ¿qué puede salir mal?

Llevo un tiempo con este problema, es sólo que por fin sé su nombre. Y si el maratón de Berlín fue el del tibial, el de Londres el del tobillo y el de Nueva York el de la cintilla, Chicago amenaza con ser el del sural.

El consejo del osteópata, no obstante, es insistir. Entrenamientos con regularidad, estiramientos, ejercicios excéntricos. ¿Es que correr por Tomiño no es ya lo bastante excéntrico?

Hacia allí me dirigí, siempre por la carretera, alargando el rodaje de ida porque cada paso en un sentido habría de valer por dos si es que quería volver a casa. Y claro que quería, pues marchaba con dolor, uno no tan fuerte como para forzarme a cojear o cambiar la zancada pero sí para sufrir y preocuparme.

Crucé Forcadela, llegué a O Ramo y giré de regreso en la gasolinera. Ahí decidí seguir hasta completar la hora en vez de hasta cubrir una distancia en concreto. Y así sin prisas, que ahora ya no importaba cuánto acelerase si los sesenta minutos no me los acortaría nadie, terminé cerca de Carregal con once kilómetros y medio más acumulados. Y caminé renqueante al sofá y el hielo.



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DoctorSlump

Foreiro Gatuno
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Reply with quote Post Sun, 21 Jul 2019, 22:34
Post subject: Re: El diario gatuno de Slump

Cuaderno de bitácora. Sexto año del gato. Día 13. (19 de julio)

En la bicicleta no duele el gemelo, pena de unas ruedas en lugar de las piernas. Dios da pan a quien no tiene dientes en el piñón y el plato.

El viernes fui pedaleando aproximadamente por la senda fluvial, esto es, desorientándome y metiéndome en fincas y perdiendo de vista el Miño, con ser uno de los seis ríos principales de España y todo, pero más o menos siguiéndolo. Y por fin llegué al sendero de madera.

Al comienzo del mismo había aparcada una furgoneta, y caminando por los tablones con aire soñador paseaba un forastero maduro con una cámara fotográfica colgada del cuello. Buscaba quizás los puentes de Madison.

Esa ruta acaba llevando a la playa fluvial de Goián. Quedaban pocos bañistas y los últimos rayos de sol tocaban a más, y lamenté no haber traído ropa y toalla. Puse el candado, como gesto antes que como protección real, y corrí de vuelta por la vereda, dos kilómetros y medio en un sentido, dos y medio en el otro, con molestias soportables. Clint Eastwood ya no estaba.

De nuevo en el arenal, las madres recogían a sus hijos y clausuraban el día. Me metí en el agua, no tan fría como esperaba, hasta los muslos. Y regresé a casa mojado y apresurado mientras la luz disminuía y el arcén iba pareciendo cada vez más inseguro, estrecho y oscuro.



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